Il ne sait pas ce qu’il a dans le cœur.
On l’a, depuis toujours, traité de charlatan.
Il invente des histoires de cirque et d’éléphants, de fous, de cerfs-volants, d’ogres, de pots de miel et de foulards de soie.
Son imagination fertile est toujours aux abois.
Il fait pleuvoir sur la toile de sa vie des milliers de chansons, des milliers de refrains, comme autant de couleurs qui rythment ses matins :
le bleu, le vert, le rouge et l’ocre
le fauve, le blanc, rien de médiocre.
En lui tout est flamboyant.
Même son orgueil est captivant.
Il a supprimé du présent les mots : figer, peur et avant, rigidité et habitudes.
En lui aucune certitude.
Il cherche, il cherche, à la bonne heure !
Il ne sait toujours pas ce qu’il a dans le cœur.
